more a state of mind, than a city

Ore 17:15, e le luci nel corridoio sono spente. Le porte, praticamente tutte chiuse.
In dipartimento non c’è quasi più nessuno: è venerdì, in fondo.
Eppure, qui è così tutti i giorni: alle 16:30 la gente va a casa, qualcuno anche prima. La mattina arrivano sulle 09:00, chi prima, chi dopo, e non devi fare grandi conti per capire che lavorano meno, rispetto agli italiani. Poi, se ci sono scadenze in vista, fanno tranquillamente le 03:00 di notte in ufficio, svuotando e riempiendo e svuotando di nuovo la caraffa col caffè brodaglia. E non perché l’università fa storia a sé, mi han detto che qui è così un po’ dappertutto.

Si scrive Danimarca, si legge assoluta tranquillità.
Non c’è bisogno di correre o di stressarsi o di dannarsi l’anima. Anzi, se ti rilassi lavori meglio, sei più produttivo.
Pagano tasse molto alte, ma in cambio hanno servizi (e retribuzioni) a dir poco invidiabili, e per loro tutto questo è estremamente normale.

Pranzano alle 12:00, e queste due settimane mi hanno insegnato che decisamente mi conviene avere fame a quell’ora, ché alla kantine rischi di non trovare più niente, dopo. E tutti quanti, a mezzogiorno spaccato, lasciano quello che stavano facendo, e vanno a mangiare; non esiste il finiscounacosaearrivo: qualunque cosa tu stia facendo, puoi tranquillamente finirla dopo pranzo.

La chiave del mio ufficio, mi hanno spiegato, apre qualsiasi porta del dipartimento. Anche quella del direttore o delle segretarie. Questa è la policy, qui: tutte le chiavi aprono tutte le porte, c’è un’estrema fiducia di fondo che in Italia, davvero, non sarebbe pensabile. E credo non abbiano mai visto un’intrusione o la sparizione di qualcosa, da quando esiste il COM. Anche questo sarebbe, ahimè, poco verosimile, nel belpaese.

Se qualcosa che leggi, o che vedi qui, ti appassiona, faccelo sapere e vedremo di farti lavorare su quello, troveremo qualcuno in grado di seguirti, perché è importante che tu scelga un argomento che ti piace davvero.
Così mi ha detto, proprio così. La tua tesi sarà un continuo divenire fino all’ultimo mese, forse anche dopo, decidi tu che taglio dare al tuo lavoro.

Un hej (ciao) non si nega a nessuno, né al conducente dell’autobus, né alle persone incontrate per la prima volta lungo i corridoi del dipartimento, né ai vicini per le scale di casa. Non c’è nessuno che non risaluti a sua volta, e che non ti sorrida, nel farlo.

Chiedo scusa alla cassiera del supermercato, in attesa dei miei soldi, dicendole che mi dispiace molto se impiego tempi biblici per pagare but i don’t know your coins yet, e lei tira fuori dal cilindro un sorriso oceanico e risponde, semplicemente, it’s ok, take your time. E aggiunge I can help you, if you want. No, grazie, non ce n’è bisogno, ma troppo gentile, davvero. E se ti volti, con espressione colpevole, verso quelli in fila dietro di te (una fila estremamente ordinata, manco a dirlo), ti stupisci nel trovare altri sorrisi, e un calore difficile da raccontare a parole.

Si aspetta il verde, per attraversare. Anche se non arrivano macchine.
Si cammina sul marciapiede, e se vuoi fare arrabbiare i serafici danesi non hai che da invadere la pista ciclabile, che costeggia, da ambo i lati, tutte le strade della città. Nessuna esclusa.

Cammini per le strade scarsamente illuminate e nessuno ti importuna, e la sera vedi in giro giovani donne con le carrozzine, o ragazzetti poco meno che adolescenti, e ragazze, e torni a casa a piedi nella massima tranquillità, a qualsiasi ora del giorno e della notte. E quando ti volti, perché ti viene naturale farlo, per controllare la situazione alle tue spalle, ti accorgi che non c’è nessuno dall’aria sospetta che ti segue e ti scopri a sorridere.

Sull’autobus, sul treno, sulla metro, ci si siede sempre nel sedile più vicino al finestrino, se libero, per lasciare l’altro posto a disposizione di chiunque salga dopo e voglia sedersi.

Quando si apre una porta si controlla che dietro non ci sia nessuno, prima di chiudersela alle spalle, e se c’è qualcuno, anche distante qualche metro, lo si aspetta tenendogli aperta la porta. Sorridendo, possibilmente.

Ecco, pur tenendo conto di tutte le stranezze dei danesi, vi prego di non chiedermi se mi manca l’Italia, se sono per caso nostalgica.
No, non mi manca. Per niente.