a concise italian-otherlanguages dictionary for lovers

¡ojo!
Quanto segue non ha capo né coda, vi avviso: sono solo pensieri sparsi appiccicati alla meno peggio gli uni agli altri, e in fondo è anche mezzanotte passata, e oggi è stata una giornata abbastanza provante, a conti fatti.
Così, giusto perché lo sappiate.
[San Cassiano, 14.05.07, ore 12.45 am]

L’amore è un’inculata, ha scritto.
Ci ho pensato un po’ su, in questi giorni, e ho deciso che è vero.
L’amore è un’inculata, punto.

Comunque, sto leggendo un libro davvero simpatico, in questi giorni: a concise chinese-english dictionary for lovers, si chiama, e l’autrice è tale Xiaolu Guo. Inevitabile, credo, pensare a come sarebbe, se davvero vincessi quella borsa di studio, partire per una terra della quale non conosco la lingua, trovarmi di punto in bianco a confronto con una cultura che non mi appartiene, con sulle spalle una buona zavorra di responsabilità, con dentro alla testolina una discreta quantità di sogni e di speranze.
Partire, e tornare dopo cinque mesi inevitabilmente cambiata, auspicabilmente più adulta, più matura, più consapevole.
Partire, lasciare un sacco di cose a metà, e cominciarne altre, e cominciare a lasciarne a mezzo altre, anche.
Mi viene in mente Ani DiFranco, What is life but reckoning?, che cos’è la vita se non una conta, un continuo susseguirsi di obiettivi, di traguardi da raggiungere, di date e di impegni, un elenco delle cose che abbiamo fatto, di quelle che ci restano da fare. Una personalissima time-line, come quelle che si facevano alle scuole elementari, con la scimmia che pian piano diventa uomo, erectus e poi sapiens e poi sapiens sapiens, addirittura. Niente scimmie, qui, solo ventiquattro anni di date, avvenimenti, ricordi, ventiquattro anni di volti, di nomi, di obiettivi raggiunti, di obiettivo mancati.
E quando penso che, sì, sto diventando grande, beh, mi fa sempre uno strano effetto.

Chi, invece, è già sicura di partire, prossimamente, è Nina; per quei fatidici quattro mesi in Francia, occorre garantirle una dignitosa sopravvivenza.
Nessuna delle due ha mai studiato francese, sia detto, eppure ci mettiamo d’impegno per setacciare il marasma incontrastato dei nostri cervelli e ripescare in esso tutte quelle parole e frasi in una qualsiasi lingua che assomigli anche solo vagamente al francese.
Nice, tanto per cominciare, e Cote d’Azur, che mi sembra il minimo.
Seguono a ruota baguette, jambon, fromage, crepes, e fondue, ché ’sta donna dovrà anche mangiare, ogni tanto. Per bere, mi spiace ma il convento passa solo acqua, ché più in là di eau non sappiamo andarci (forse si può azzardare un biere…).
Poi, visto che i francesi sono piuttosto permalosetti, è bene non dimenticare merci, s’il vous plait e qualche bonsoir, bonnuit o bonjour ogni tanto.
Per gli attacchi di folklore, se proprio non se ne può fare a meno, disponiamo di un mon dieu e di un mon cheri; direttamente dal film Leon, poi, un sentito merde con la R più grattata che mai.

Infine, la frase chiave,

voulez-vous coucher avec moi, ce soir?

Qualcuno sa mica come si dice in danese, per caso?!